那碗浑浊的、带着土腥气的热水，唐默最终还是没能喝下去。
喉咙像是被什么堵住了，每一次吞咽都伴随着干涩的疼痛。
他被那个叫“铁蛋”的年轻袍哥，以及另外两个眼神凶悍的汉子半请半“护送”着，离开了那间散发着霉味的土坯房。
院子里的其他汉子见他出来，原本或蹲或站的，都立刻挺首了身子，目光齐刷刷地落在他身上。
那目光里有探寻，有敬畏，也有毫不掩饰的、打量“当家人”状态的审视。
唐默只觉得那些目光像针一样扎在皮肤上，让他几乎同手同脚。
没人说话，只有杂沓的脚步声和腰间偶尔传来的金属磕碰声。
他被簇拥在中间，深一脚浅一脚地走在乡间的土路上。
路两旁是低矮破败的茅屋，偶尔有面黄肌瘦的农户躲在门缝后面偷偷张望，眼神麻木又带着一丝恐惧。
空气里弥漫着牲畜粪便和腐烂秸秆的味道。
这真实的、毫无滤镜的贫穷与压抑，几乎让他窒息。
他脑子里还在疯狂运转，试图从那些属于“唐大农”的破碎记忆里挖掘出更多信息，比如逃跑路线，比如这个“唐大爷”原本的性格习惯，但除了些零碎的码头争霸、与人“拿梁子”（结仇）的血腥片段，以及明天那场该死的“举事”外，一无所获。
不知走了多久，前方隐约传来鼎沸的人声。
转过一个长满枯黄蒿草的土坡，眼前的景象让唐默瞬间僵住了。
所谓的东校场，是一片巨大的、坑洼不平的荒地。
而此刻，这片荒地上，黑压压地挤满了人。
成千上万的人头攒动，如同翻滚的潮水。
他们大多衣衫褴褛，穿着和唐默手下类似的土布短打，有的甚至赤着脚，身上沾满泥泞。
手里拿着的“家伙”更是五花八门，锈迹斑斑的大刀、长矛，磨得发亮的梭镖，甚至还有锄头、铁锹和粗大的木棍。
只有极少数人，像他身边这些袍哥一样，腰间别着短枪，或者背上扛着用布包裹的长枪。
人声嘈杂到了极点，各种口音的呼喊、叫骂、议论混合在一起，形成一股巨大的、混乱的声浪，冲击着耳膜。
汗味、土腥味、还有那么多人聚集在一起产生的浓重体味，汇聚成一股令人头晕目眩的洪流。
唐默和他这一百多号人被挤在人群的中段，动弹不得。
他个子不算矮，能勉强看到前方远处似乎有一个临时搭起的高台，台上站着几个人，正在激动地挥舞着手臂说着什么，但距离太远，人声太吵，根本听不清。
就在这时，他旁边一个豁牙的汉子猛地一拍大腿，扯着嗓子对同伴吼道：“龟儿子的！
说得好！
这清狗子就是不让我们活了！
铁路收我们的，捐税刮我们的，现在连条活路都不给！
跟他们拼了！”
他周围的一小圈人顿时群情激奋起来：“对！
拼了！”
“把赵尔丰那个龟儿子撵出西川！”
“保路！
保川！
光复汉家山河！”
口号声此起彼伏，像野火一样在人群中蔓延。
唐默看到身边那些原本表情凶悍或麻木的汉子们，此刻眼睛都开始发红，呼吸粗重，挥舞着手中的武器，跟着嘶吼。
连他身边的铁蛋，也激动得满脸通红，拳头攥得紧紧的。
一种狂热的、不计后果的气氛在迅速发酵。
唐默的心却沉到了谷底。
他听得懂那些口号，知道“保路运动”，知道“辛亥革命”的前奏，知道历史的走向。
但知道归知道，当亲身站在这沸腾的、充满了破坏力和未知风险的人潮中央时，那种置身于历史洪流即将被碾碎的恐惧感，压倒了一切。
起义？
革命？
听着热血，可子弹是不长眼的！
台上那些人说得天花乱坠，可冲在前面的、流血丢命的，是台下这些被煽动起来的，包括他在内的“好汉”们啊！
他下意识地摸了摸自己的腰间，那里别着一个硬邦邦的东西——是一把粗糙的、带着皮质枪套的短枪，应该是俗称的“单打一”或者某种老式左轮。
冰凉的金属触感让他手指一颤，像被烫到一样缩了回来。
他不会用，也不敢用。
就在这时，前方的高台上，一个穿着灰色学生装、剪了短发的年轻人似乎演讲到了高潮，他奋力挥舞着拳头，声嘶力竭地喊出了最后一句：“……驱逐鞑虏，恢复中华！
就在今日！
出发！”
“出发！！”
“杀啊！！”
山呼海啸般的吼声猛地炸开，整个东校场如同一个被点燃的火药桶。
人群开始疯狂地向前涌动，像决堤的洪水。
唐默身不由己地被这股巨大的人流推搡着向前，脚下踉跄，几乎摔倒。
他惊恐地回头，想寻找自己那“一百三十号弟兄”，却只看到一张张被狂热扭曲的、陌生的面孔，和他一样，被这历史的浪潮裹挟着，冲向未知的、血与火的战场。
完了，真的完了。
他脑子里一片空白，只剩下一个念头在疯狂叫嚣：我想回家写代码！
甲方爸爸！
我再也不抱怨你改需求了！
放我回去！！
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