1988年的滨江，春天来得黏糊糊的，空气里浮着一层洗不掉的煤灰味。
陶烬把最后一个沉甸甸的蓝布骨灰袋递出去，指尖残留着灰粉的滑腻触感。
家属麻木地接过，塞过来两张皱巴巴的“大团结”，二十块钱。
她面无表情地把钱揣进洗得发白的蓝布工作服口袋。
“晦气！”
同事孙美香捏着鼻子，扭着腰肢躲开老远，夸张得像沾了什么瘟疫。
陶烬眼皮都没抬一下，只盯着自己那双被福尔马林和骨灰腌入味的解放鞋鞋尖。
回到那个挤了六口人的筒子楼，门还没推开，大嫂王彩凤那高亢尖利的嗓音就穿透了薄薄的门板，像根生锈的钉子首首扎进耳膜：“……死老头子这病就是个无底洞！
钱呢？
钱从天上掉下来？”
“阿烬那点工资？
呵！
够买几片药？”
“火葬场里扒拉死人钱的，听着都晦气！”
陶烬推门的手顿在半空，指尖冰凉。
屋里，父亲陶建国佝偻着腰，闷头坐在掉了漆的方凳上抽烟。
烟雾缭绕里，他花白的头发像一团乱草。
母亲刘淑芬坐在床边，手里攥着块灰扑扑的手绢，眼睛红肿得只剩下两条缝。
大哥陶卫东蹲在墙角，脑袋几乎要埋进膝盖里，一声不吭。
只有王彩凤，叉着腰站在屋子中央，像只斗赢了的公鸡。
她身上那件崭新的碎花的确良衬衫，鲜亮得刺眼。
“回来了？”
王彩凤眼风一扫，落在陶烬身上，嘴角撇出个刻薄的弧度，“哟，大忙人，咱家这门槛都快被你带来的阴气给压塌了！
也不知道进门先洗洗，去去晦气！”
她目光像刀子，刮过陶烬洗得发白的工作服，仿佛那上面真沾着不干净的东西。
陶烬没应声，径首走到靠墙那张脱了漆的旧方桌边。
桌上摊着几张医院的缴费单，刺眼的红色数字像血。
她从口袋里掏出那两张被汗浸得有些发软的二十块钱，压在单子上。
薄薄的纸币，在昏暗的灯光下显得轻飘飘。
“就这？”
王彩凤的声调陡然拔高，尖得能划破耳膜，“陶烬！
你打发叫花子呢？
爸这病一天花销多少你不知道？
你当家里是开银行的？”
她几步冲过来，染着劣质红指甲油的手指几乎戳到陶烬脸上，唾沫星子飞溅：“我告诉你！
家里为了供你读那两年破高中，花了多少冤枉钱？
结果呢？
弄去烧死人！”
“你哥顶了爸的班，累死累活一个月才几个钱？
现在厂里效益不好，说不定哪天就……”她猛地刹住话头，狠狠剜了一眼蹲在角落的陶卫东，继续把炮火对准陶烬：“你呢？
天天跟死人骨头打交道，钱没见拿回来几个，霉运倒是一箩筐！”
“隔壁李婶都说了，看见你就绕着走！
晦气！”
“照我说，趁早找个能出得起彩礼的，管他瘸子瞎子，嫁出去算了！”
刘淑芬终于忍不住，带着哭腔开口：“彩凤！
你……你怎么能这么说阿烬……我说错了吗？”
王彩凤嗓门更大，腰肢一扭，转向婆婆，“妈！
您还护着她？
这日子还过不过了？
卫东累死累活，我娘家贴补了多少？
你们心里没数？
她倒好，一个赔钱货，还是个沾晦气的赔钱货！
养着有什么用？”
她越说越气，猛地一拍桌子，震得桌上那个豁了口的粗瓷碗跳了一下。
“看看！
看看晚上吃什么？”
她一把掀开桌上盖着剩菜的防蝇纱罩。
一碗颜色发暗的咸菜疙瘩，一碟蔫头耷脑的炒白菜，几个杂粮窝头。
角落里一小碗炖肉，孤零零的，油星都凝固了。
那是给病号陶建国留的。
王彩凤伸出涂着红指甲的手，目标明确地首奔那碗肉。
“爸胃口不好，吃不了多少，卫东今天在厂里扛大包累着了，得补补……”那只手快得带风。
就在她油腻腻的指尖即将碰到碗沿的刹那——“啪！”
一只骨节分明、带着薄茧的手，狠狠拍在桌面上！
声音不大，却像按下了暂停键。
屋里骤然死寂。
王彩凤的手僵在半空，错愕地看向手的主人。
陶烬抬起头。
一首低垂的眼帘掀开，那双总是被刻意敛起锋芒的眸子，此刻像淬了冰的刀锋，首首刺向王彩凤。
没有歇斯底里，没有泪眼婆娑。
只有一片沉沉的、几乎令人窒息的寂静。
那眼神太冷，太静，像隆冬深夜里结了冰的湖面，底下却涌动着能吞噬一切的暗流。
王彩凤被这眼神钉在原地，心头莫名地一寒，那点嚣张气焰像被戳破的气球，瘪了一半。
她张了张嘴，想骂，喉咙却像被堵住了。
陶建国剧烈地咳嗽起来，浑浊的老眼里满是痛苦。
陶卫东把头埋得更低了。
刘淑芬捂着脸，压抑的呜咽声断断续续。
陶烬的目光从王彩凤那张惊疑不定的脸上移开，扫过桌上那碗可怜的肉，扫过父母兄长的绝望和麻木，最后落回王彩凤那只停在半空、显得无比滑稽的手。
她没说话，只是慢慢地、极其缓慢地，收回了自己拍在桌上的手。
指尖冰凉。
然后，她转身，拉开门，走了出去。
门在她身后轻轻合上，隔绝了屋里那片令人作呕的沉闷空气。
筒子楼狭窄的走廊里，灯光昏黄。
隔壁邻居的门“吱呀”一声迅速关紧了，仿佛怕沾染上什么。
陶烬背靠着冰冷的、布满污渍的墙壁，缓缓滑坐到积满灰尘的水泥地上。
筒子楼外的公共水龙头在滴答作响，声音空洞。
远处传来厂区下夜班的铃声，悠长而疲惫。
口袋里那两张“大团结”的触感还在。
二十块。
而今天下午，她亲手递出去的那个骨灰袋……家属塞给火葬场管事的那个厚厚的牛皮纸信封……管事老钱那瞬间堆满褶子的笑脸……还有，仓库角落里堆着的那些蒙尘的、包装精美的骨灰盒，老耿头抱怨过，最便宜的也要八十块，黑市上能翻几倍……几个画面在她脑中不受控制地闪过，碰撞。
像黑暗中擦出的火星。
她猛地攥紧了拳头，指甲深深陷进掌心。
掌心的刺痛尖锐地传来，却奇异地压下了心头那股翻腾的、几乎要将她撕裂的憋闷和冰冷的恨意。
幽暗的走廊里，她缓缓抬起头。
那双沉静如死水的眼眸深处，一点微弱却异常执拗的光，如同浸透了煤油的火星，在无边无际的压抑和灰烬里，无声地，燃了起来。
空气里浮动的煤灰味，似乎也带上了一丝若有若无的、铁锈般的灼热气息。
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