云顶湾小区的晨光，总带着股有钱人特有的“冷”。
不是天气冷，是连扫地阿姨路过别墅区时，都得放轻脚步的那种小心翼翼。
我开的“晓家食堂”在小区最角落，跟周围的高档商铺格格不入——人家卖进口红酒、奢侈品包包，我这儿只卖5块钱一碗的小米粥，12块钱一份的糖醋排骨。
每天早上五点半，我准时掀开蒸笼，白汽裹着米香飘出去，总能吸引来第一批老主顾：张阿姨要带两个茶叶蛋，王大爷爱配一碟小咸菜，保洁李姐总赶在换班前喝碗热粥。
他们常说：“方晓啊，也就你这儿，能让我们这些‘底层人’在云顶湾吃口踏实饭。”
我笑着应，手里擦灶台的布却攥得发紧。
没人知道，我不是原来的方晓。
三个月前，我还在现代的五星级酒店后厨，正颠勺炒着糖醋排骨，煤气罐突然爆了——再睁眼，就成了这个世界的“方晓”。
原主跟我同名，是个软性子，嫁给富二代顾远后，掏光积蓄开了这家食堂，一边赚钱贴补家用，一边照顾顾远他爸顾叔的胃病。
可顾远家东山再起后，就嫌她“满身油烟味上不了台面”，原主气出了心病，某天熬粥时晕了过去，再没醒过来，倒让我占了身子。
我接手时，原主的账本乱得像一团麻，银行卡里只剩三位数，顾远还天天催她“多赚点钱，不然怎么养这个家”。
我心里门儿清，这哪是养家用，分明是把原主当提款机。
但我没戳破，毕竟刚穿越过来，得先稳住脚跟。
我凭着五星级酒店的手艺，把小米粥熬得绵密，糖醋排骨做得酸甜适中，食堂生意渐渐火了，每天的流水比原主在时翻了倍。
可顾远的脸色，却越来越难看。
今早我正给王大爷盛粥，他的电话就打了过来，语气像淬了冰：“晚上我带三个生意伙伴回家，你别做那些破粥烂菜，去买进口牛排、鱼子酱，再订个八寸的慕斯蛋糕。”
我愣了下，下意识说：“顾叔最近胃不舒服，我得给他留份软饭……他吃什么重要吗？”
顾远直接打断我，“我客户是来谈生意的，不是来吃你那些上不了台面的家常菜的！
你要是搞砸了我的事，看我怎么收拾你！”
电话“啪”地挂了。
我握着手机，指节泛白。
