1 死寂的重量引擎最后一声不甘的喘息淹没在无边无际的寂静里。
我（阿哲）推开车门，一脚踩下去，枯叶碎裂的声响在耳边炸开，竟显得异常刺耳。
不是清脆，是那种被潮湿和腐朽浸透了的、闷哑的破碎声。
仿佛连声音本身，都被这地方吸干了活力。
眼前，就是“回声阁”。
老张那张布满沟壑的脸和浑浊眼睛里极力掩饰的某种东西，瞬间浮现在我脑海里。
三天前，他帮我把最后一个小件行李搬上他那辆破旧的面包车时，手指关节敲着方向盘，嘴唇蠕动了半天，才挤出那句没头没尾的话：“阿哲小子……那地方，晚上……别太安静，也别太吵。
自己……多留神。”
他说完就飞快地发动了车子，卷起一阵呛人的尘土，好像多待一秒就会被什么东西缠上。
当时我只当是乡下老人对老宅子天然的敬畏和迷信。
便宜得近乎白给的租金，远离城市喧嚣的绝对宁静，还有这栋带着颓败哥特式风韵的建筑本身——对我这个刚被截稿日逼疯、又被失恋掏空了钱包的自由插画师来说，简直是命运抛来的救生圈。
我甚至幻想过，在这里，也许能画出些不一样的东西，找回被都市噪音淹没的灵感。
现在，站在这片被疯长的野草和纠缠藤蔓包围的空地上，面对着这栋沉默的巨物，老张那含混的警告，突然有了沉甸甸的分量。
它像一头搁浅在时间岸边的黑色巨兽。
维多利亚式的尖顶刺向铅灰色的天空，许多窗户玻璃碎裂，像空洞失神的眼睛。
深色的砖墙被湿气和不知名的深色苔藓侵蚀，藤蔓如同扭曲的血管，紧紧勒住它的身躯。
最诡异的是那份死寂。
没有鸟鸣，没有虫唱，连风声都只在靠近时才听到一丝丝呜咽，像是从它破损的烟囱和窗缝里挤出来的、压抑的抽泣。
太安静了。
安静得能听见自己血液在耳朵里奔流的嗡鸣，安静得每一次呼吸都像在拉风箱。
这份寂静不是祥和，而是一种……粘稠的、具有压迫感的实体。
它包裹着你，挤压着你，让你下意识地放轻脚步，甚至屏住呼吸，仿佛任何多余的声响都是对这片寂静的亵渎，会招致某种不可名状的注视。
我深吸一口气，冰凉的空气带着浓重的尘土和霉味直冲
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